Ivan Chtcheglov a écrit dans son formulaire pour un urbanisme nouveau, "entre l'amour et le vide-ordure, la jeunesse de tous les pays a fait son choix, et elle préfère le vide-ordure".

                 Depuis combien de temps n'avons nous plus les couilles de tomber amoureux?

Si l'on préfère à l'incertitude jouissive que procure l'amour la rationnalité et la fidelité du vide-ordure, que reste - t - il de la sensibilité dont la plupart se targue pourtant, comme d'un "je suis sensible mais l'amour m'a fait mal quand j'avais 15 ans"? Elle n'existe pas. Il ne faut pas la fantasmer, la sensibilité, il faut avoir le courage de l'encaisser, de ravaler sa fierté pour ne pas devenir un con fini.

                 Il y a de ça quelques décennies donc, les lettristes arrêtent d'aimer pour mieux rêver.                                    
                 Aujourd'hui, être rock'n'roll, c'est emmerder l'amour. Etre rebelle, c'est épouser le vide-ordure. Trop peur de prendre des claques, on sacralise la relation froidement sexuelle, par défaut finalement, alors même qu'elle n'est jamais satisfaisante, mais tellement gratifiante. Avoir peur de tomber amoureux au XXI° siècle, c'est la classe. Etre sensiblement lâche, c'est être touchant aux yeux des autres.

                 De plus, que reste - t - il à ceux qui décident odieusement de tomber amoureux (oh les ringards)? Ils sont ennuyant, avec leurs baisers et leur bonheur, dieu qu'on les maudit d'être heureux, eux et leurs niaiseries tellement cliché romantisme XIX° Baudelaire Rachmaninov.

                Ciel, sommes nous si ridicules que ça en décidant de se relever après le chagrin, encore une fois, après avoir cru encore une fois que l'on y arriverait plus? Est-ce être monotone que de trouver le vide-ordure horriblement froid et très peu constructif?

                Aujourd'hui, vous ne faites pas le choix de repousser l'amour. Vous ne décidez pas de vous amuser. Vous préferez la facilité à tout le mal qu'il faut se donner pour construire, vous choisissez la faiblesse de se complaire dans ce chagrin d'amour _si unique à vos yeux_ au courage de se relever. Oui, je le dis haut et fort, je fais partie de ces gros cons détestables et niais qui vivent en couple et qui en sont fiers, et qui préfèrent à l'infidélité d'un soir la sueur qu'il faut pour tenir deux coeurs ensemble.
            
               Je suis heureux d'avoir eu les couilles de cracher dans le vide-ordure avant de le souder à l'étain.

            Si je suis en l’air, je suis un corps sans aide. Je mobilise les gestes de tout, l’agitation glacée des grands mouvements que j’exécute.

    A soulever un doigt, l’élan devient tempête. Si je lance le bras…

 

            Juché sur mes hauteurs, j’observe, plus haut, les autre corps tomber. Je chavire parfois, la tête en bas, bousculé par l’accord de leur perte, leur violence égarée.

   

    Il faudrait être fou pour oublier que j’ai été un homme. Il ne fallait que contempler, en silence, tout ce qu’ils déchainaient, la totalité de leurs actions comme de longs hivers.   

 

                                                                                                     Plus haut, il fait toujours beau.

 

            Des plus grands espaces j’ai crée un salon emplit d’une soif qui déjà me tiraille. Les chaires à vif, transformées en particules carmin, des millions de petits souffles.

   

    Gisant, je n’ai qu’à me redresser pour devenir la plus grande des forces, la plus lourde des sensations.

 

 

 

                                                                                  Tout mon amour n’est qu’une brise légère.

 

 

Par Camille Kill.

Nous avions besoin d'une petite mise au point. Les choses tirées au clair, voilà la dithyrambique reprise de la légende des blogs, l'ultime blog of life, NOTRE BLOG.
Les mises à jours seront approximativement quotidiennes, et nous commençons de suite par une série de dessins.